Проснулся. Башка с похмела трещит.
Говорю: Сэмми, я умираю.
Он отвечает, что, мол, не выдумывай, у нас работа, бла-бла-бла.
Я говорю: Сэмми, за что ты так меня ненавидишь?
У него лицо слегка вытянулось; начал меня убеждать, что ничего подобного, что я его брат, самый дорогой человек, он для меня всё сделает...
А пива холодного так и не дал.